domingo, 31 de diciembre de 2017

Tal vez...

El verdadero poeta es un solitario oscuro que no encuentra su sitio porque a la hora de las uvas no hubo Año Nuevo para él.

Marco Antonio Campos
Dime dónde, en qué país
(Visor Libros/ Círculo de Poesía, México, 2017)

sábado, 30 de diciembre de 2017

Disfraz y encantamiento...

¡Oh, falaz imaginación, siempre seducida y seductora! Siete veces al día nos engañas con tus fantasmas, y, como lo haces con tal encanto y disfrazas tus monstruos con brillantes vestiduras angélicas, negarse a tus atracciones sería un dolor intolerable.

Laurence Sterne
Viaje sentimental por Francia e Italia
Traducción de Alfonso Reyes
(FCE, México, 2001)

viernes, 29 de diciembre de 2017

Demasiadas veces...

Este hombre (el hombre civilizado), la mayor parte de las veces, le pide al arte que le diga algo, o que se parezca a algo, cuando la obra de arte es algo con lo que entramos o no en contacto.

Giórgos Seféris
K. P. Kaváfis/ T. S. Eliot
El estilo griego I
(FCE, México, 1994)

jueves, 28 de diciembre de 2017

Con la edad...

Con la edad, cada vez interesan menos los orgasmos y más el deseo mismo. Mirar y no tocar. Al menos durante un rato. Cuando el deseo puede ser satisfecho, no hay ningún mal en prolongarlo. Esto no lo dijo William Blake. Lo digo yo ahora.

Mario Levrero
Dejen todo en mis manos
(Literatura Random House, México, 2017)

miércoles, 27 de diciembre de 2017

Probablemente...

No, no soy un imperialista en el sentido moderno del término; la única teoría del imperialismo que me parece sólida es la de Dante. Él defendía al imperio romano como el mejor gobierno humano sobre la base indiscutible de que el mejor gobierno humano probablemente crucificaría a Dios.

G. K. Chesterton
en Las grandes entrevistas de la historia
Edición de Christopher Silvester
(PRH/ Punto de Lectura, México, 2015)

martes, 26 de diciembre de 2017

Realidades...

La experiencia de la realidad sensible y la experiencia de la realidad que nos es descrita en los libros entran en el amplio palacio de la memoria, porque las dos realidades han sido captadas por nuestros sentidos. Pero a menudo sucede que cuando nuestra intimidad se ve conmovida por la experiencia de la realidad que ofrece la lectura, la imagen de la realidad en la que vivimos parece desvanecerse, retirarse y casi olvidarse frente a esa otra realidad que emerge de los libros y de la palabra escrita.

Antoni Marí
La vida de los sentidos
Fragmentos de una unidad perdida
(Tusquets Editores, Barcelona, 2006)

domingo, 24 de diciembre de 2017

Pasiones lamentables...

Los versos la dejaban fría. Los poemas se parecían demasiado a rezar, despertaban pasiones lamentables. Esperar a que Dios te rescate cuando está en tu mano. La poesía y la oración metían en la cabeza de la gente ideas que solo conseguían que los mataran, los distraían del implacable mecanismo del mundo.

Colson Whitehead
El ferrocarril subterráneo
(Penguin Random House, México, 2017)

jueves, 21 de diciembre de 2017

Para darle vueltas...

El fallo de la filosofía es que no tiene estómago, no tiene entrañas. En toda la filosofía clásica no hay un solo latido de sentimiento.

Joyce Carol Oates
Mujer de barro
(Santillana/ Alfaguara, México, 2013)

jueves, 14 de diciembre de 2017

Para recordar...

La experiencia demuestra claramente que, por razones misteriosas e inexplicables, siempre que se prepara una gran empresa, aunque los participantes sean pocos y fieles, surge un presentimiento, una especie de oscura desconfianza, en aquellos a quienes es preciso engañar.

Thomas de Quincey
La rebelión de los tártaros
(Unidad Editorial/ Bibliotex, México, 1998)

sábado, 9 de diciembre de 2017

De naufragios...

El naufragio de Colón es el naufragio de cualquier realidad que pretenda encarnar el mito: ni siquiera la belleza adánica, ni el verdor eterno y pastoril de las islas descubiertas, ni el clima propicio al cuerpo abierto bastan para edificar un paraíso.

Margo Glantz
La cabellera andante
(PRH/ Alfaguara, México, 2015)

viernes, 8 de diciembre de 2017

Poema chino...

Al fin doy la espalda

Por fin doy la espalda.
A lo lejos se oyen risas.
Los ojos de las arañas
aún se arrastran en el callejón.
En el camino seco nadie ríe.
El viento deja sus huellas.
Florecen remolinos de dorado polvo.
La primavera entrecierra los párpados.
Detesto el viento.
Tampoco le temo.
Voy a olvidarlos a mi modo
y caminaré siguiendo el llamado de la costa.
Hay barcos viejos,
jarrones y conchas despostilladas.
El agua es azul y brillante,
y cubre la paz eterna.
Seré del mar, voy a pertenecerle.
La vida verdadera. La espuma de las olas.
Consagraré las flores y amaré el coral
sacrificándose a sí mismo.

Xie Ye
en Una soledad de cien años. Nueva poesía china 1916-2016
Edición de Ming Di y Alí Calderón
Versión de Diana Sofía Calderón y Alí Calderón
(Valparaíso/ Círculo de Poesía, México, 2016)

jueves, 7 de diciembre de 2017

Sería bueno...

Me gustaría tener la oportunidad de contemplar este mundo antes de internarme en él...

Susan Sellers
Las hermanas Woolf
(Planeta/ Emecé, México, 2015)

martes, 5 de diciembre de 2017

Una hermosa farmacia...

Lo más hermoso de la literatura es que constituye una farmacia donde hay remedios para todos nuestros males (salvo la muerte) y tónicos de todo tipo e intensidad. Sólo los pedantes desdeñan a la humilde aspirina porque no cura el cáncer...

Fernando Savater
La música de las letras
(PRH/ Debate, México, 2014)