Something to agree with...

La roca del mundo está fuertemente asentada en las alas de un hada.

Francis Scott Fitzgerald
El gran Gatsby

(Bruguera, Madrid, 1979)

De la pluma de "Lichi"...

-La única verdad posible es la suma de muchas imposibles verdades.
-Pocas reincidencias me gustan más que la de estar equivocado.
-… son los poetas los que escriben la historia que me apasiona, la narración secreta del alma de los pueblos y de sus hombres, la cónica íntima de nuestras fobias, manías, esperanzas y desesperanzas. Elegías y herejías.
-¿Por qué avergonzarnos de nuestras contradicciones? Mejor las presumo.
-Soy responsable de la escritura de los libros, no de sus lecturas. Del grito, no del eco.
-El tiempo no puede contra la imagen. […] La verdad resulta muy simple, hermosamente simple.
-Nada tengo contra la nostalgia, siempre que se admita como una forma pacífica de la rabia.
-Las huellas de las tripas sí que duelen; las del corazón, acompañan.
-… los prodigios de la imaginación anteceden a los rigores de la realidad.
-Los incrédulos se pierden lo mejor de este mundo: los divinos alardes de la poesía.
-Ésa es la única ventaja de los muertos: no envejecen.
-[Estoy] a favor del derecho a estar en contra.
-El enredo y la duda pueden ser caminos hacia la claridad o la transparencia.
-… hay historias que uno sabe cómo empiezan pero no cuándo se olvidan.

Eliseo Alberto
Dos cubas libres

(Ediciones Península, Barcelona, 2004)

Vale la pena...

-El trabajo de un escritor no está hecho solamente de inspiración y exaltación creativa; buena parte del tiempo la escritura consiste en una paciente carpintería que lima rugosidades, pule contornos poco delineados, quita o añade relieves, esconde junturas, precisa ideas, vuelve eufónicas las cacofonías, amplía escenas y diálogos, elimina aburrimientos, desvíos y distracciones.
-… la buena prosa está lejos de lo espontáneo.
-… a veces en la narrativa la innovación a toda costa lleva a una especie de afasia en la ficción, a una cacofonía novelística que desemboca en la incomunicación.
-Lo que se vive intensamente es ya el borrador de una novela.
-La exageración es como una lupa; con ella poco o nada cambia, pero todo se ve mejor.
-Yo soy de los que creen que lo que nos pasa en la vida real contamina o perfuma irremediablemente la ficción.
-La literatura es el Midas de la invención: todo lo que toca se vuelve inventado.
-Tal vez el arte no nos haga necesariamente mejores. Pero sí creo que el arte, y la literatura es un arte, le da un espesor y una calidad mayor a la existencia.
-Probablemente la existencia no tenga ningún sentido. Pero es casi seguro que al menos tenga uno, así sea uno solamente: existir vale la pena porque se sienten cosas.

Héctor Abad Faciolince
Las formas de la pereza
(Aguilar, Bogotá, 2007)

Sospecho que es cierto...

Cualquier sistema de categorías impuesto a objetos, personas o ideas es sospechoso porque necesariamente los contamina de significado.

Alberto Manguel

En el bosque del espejo

(Debate, Barcelona, 2000)

Like he said...

En el decurso de una vida consagrada menos a vivir que a leer, he verificado muchas veces que los propósitos y teorías literarias no son otra cosa que estímulos y que la obra final suele ignorarlos y hasta contradecirlos. Si en el autor hay algo, ningún propósito, por baladí o erróneo que sea, podrá efectar, de un modo irreparable, su obra. Un autor puede adolecer de prejuicios absurdos, pero su obra, si es genuina, si responde a una genuina visión, no podrá ser absurda.

Jorge Luis Borges

en "Nathaniel Hawthorne"

Otras inquisiciones

(Emecé Editores S. A., Buenos Aires, 1960)

Como invitación, a 20 años de su muerte...

-Escribo como quien hace gimnasia por la mañana, es mi lucha contra la esclerosis.
-La conciencia de la lengua estaba más viva en el pasado que hoy en día.
-La única protección eficaz contra la miseria es la modestia.
-Todos los que son escritores en un sentido social me parecen sospechosos.
-Todo gran escrito necesita un ser tartamudo y un maestro sabio. Raras veces coinciden los dos.
-La crueldad es el punto de encuentro en que la humanidad actúa en armonía.
-La religión institucionalizada pierde justamente la esencia de la religión. Algo similar ocurre al institucionalizar la literatura y el arte: su esencia se evapora.
-La vida es casual, no tiene sentido ni utilidad alguna. La muerte es la consecuencia inevitable de la casualidad, y tampoco tiene sentido ni utilidad.
-No es la mayoría la que cuenta, sino siempre y en todos los tiempos aquellos pocos que son diferentes.
-El gran fracaso de la vida no es que uno al final se dé cuenta de que se ha equivocado. Es mucho más desmoralizador pensar que no haya otra manera de actuar más que equivocándose.
-En la literatura no existe la democracia; sólo hay solistas.
-Todo son palabras y más palabras. La realidad se calla.
-Llega el tiempo en que uno ya no espera respuestas, no discute con el destino, lo abraza. Hay que aceptar el destino. No existe otro modo de soportar la crueldad de la vida.
-Tenemos que guardar silencio, incluso arrodillarnos, ante el misterio.
-Acaso el hecho de escribir sea un proceso de evocación de algo que ocurrió alguna vez.
-Todo es siempre de otra manera.
-Escribir un poema no es poesía; ésta puede consistir en una sola palabra.
-Cada vez hay más gente que quiere escribir y menos que esté dispuesta a leer.
-… siento nostalgia por lo maravillosa que era la “literatura”, la otra, la verdadera, cargada de electricidad como las estrellas, como Hansel y Gretel.
-Lo realmente arduo no es saber sobre qué escribir, sino saber, de una vez y para siempre, cómo escribir.
-Hoy en día, en el mundo literario quedan pocos caballeros: casi todos quieren aparentar más de lo que son y apropiarse de lo que no es suyo.
-Literatura: ochenta por ciento de exhibicionismo. El resto es escritura al dictado.
-El destino común de los monumentos es que sus pies queden cubiertos de meadas de perro.
-… la poesía puede ser una radiación, sin contenido ni forma.
-… todo, incluido el horror y el asco, ha sido, a pesar de los pesares, maravilloso.

Sándor Márai
Diarios 1984-1989
(Ediciones Salamandra, Barcelona, 2008)

Otra ella que hará falta...

No sabría decir si el fallecimiento de un poeta es o no trágico o constituye alguna clase misteriosa e invaluable de pérdida (algo me dice que sí, creo estar seguro -incluso- pero hay quien puede decirlo mejor o justificarlo, cosa que no es mi tarea); pero, por lo menos para mí, la muerte de la poeta peruana Blanca Varela (1926-2009) es algo que no me puede pasar desapercibido y, qué le hago, sí me entristece y deja la impresión de cierto grado de abandono que vale la pena lamentar. Mucho es lo que le ha dicho su actitud de discreción, mesura y cautela no sólo ante la hoja; más todavía debería ese ejemplo cundir entre más jóvenes y menos idiotas que yo, que andan persiguiendo escribir. En fin, sea como deba ser cada cosa. Y adiós con estas (mis) ridículas palabras de (muy) villano. Y sin canto, que es peor. Ah, qué falta pueden hacer ciertas voces aprendidas que sin explicación dicen el mundo y hacen verlo, sentirlo... y del modo más difícil: sencillamente...